Eh, ma belle, tu fais « tchip » ? Moi je fais « tchop ». (Oh là !)
Je fais « tchip » parce que tu parles trop et tu nourris personne.

Tchop, ça veut dire manger, mais manger avec les yeux fermés,
Savourer la sauce, la vie, le temps qui passe sans le chiffrer.
Je t'ai vue au troisième rang du bus, tu lisais, tu souriais à rien, (Ah !)
Je me suis dit : voilà quelqu'un qui connaît le prix du temps, du bien.
Ma voiture est petite mais le toit s'ouvre sur la nuit,
Je t'emmène pas à Dakar, je t'emmène à Rungis : même cris, mêmes fruits.
Un garba sur le capot, des alloco, deux cuillères,
Et une conversation qui commence par « raconte-moi hier ».

Tu dis « ma belle » comme on dit « bonjour » au gardien,
Moi je veux un « ma belle » qui reste quand il y a rien.
On m'a promis la lune, les étoiles, un crédit conso,
Le crédit, lui, est resté. La lune m'a tourné le dos.
Alors dis-moi autre chose : ce que tu fais quand t'as peur,
Et si tu sais rire de toi le jour où tu rates ton heure. (Hé !)

Tu fais « tchip » quand je mens ?
Je fais « tchip » quand tu mens.
Et quand je dis vrai ?
Je fais « tchop ». (Eh !)

On s'en fout des jaloux qui parlent derrière le rétro,
On s'en fout des « ils vont pas durer », on a déjà mangé ce gâteau.
Ça sent le feu de bois, la sauce, l'odeur de nos grands-mères,
Ça sent le dimanche, la vie, tout ce qui sort de la terre.
On n'a pas de jet privé, on a un toit qui s'ouvre et une nuit longue,
On n'a pas de villa, on a deux cuillères et une chanson qui s'allonge.
Alors on mange. On rit. On reste. (Tchop !)